Sindrome Herbalife

Aparece con su voz de romboide cósmico. Me cuenta que se baña por goteo 6 veces al día y que su barómetro le indica cuándo debe empacar e irse.
Que sólo come alimentos ricos en vidrio, brea o cedrón, que el mejor color es el violeta por lo del aryuveda catódico (ustedes saben, el que se encuentra en los cultivos en semisólido) y que es capaz de dar la vuelta al mundo en 233 segundos, aunque si se dedica a contemplar el paisaje puede demorar 214. Que arrendará una casa en Isla de Pascua, donde cazará elefantes enanos en la tundra postconstructivista y al séptimo día descansará.

Luego hay un silencio - un grillo gigante para ser fiel a la verdad - , porque aunque escuchaba respetuosamente, no estoy interesada. Y la respuesta que espera no llega. No me causa admiración, sorpresa o envidia. Ni siquiera lo encuentro completamente divertido como anécdota. Quizás porque el relato está construido sobre la expectativa de una respuesta de fascinación de un público que no soy yo. Te equivocaste de target, darling: no soy reclutable.

Qué me queda? Alegrarme suponiendo que es un panorama a la medida de ese romboide de luz artificial, pero no para mí. En verdad no entiendo aún la necesidad de enganche que tiene cierta gente, como si su existencia fuera parte de una secta o de un gran Herbalife, donde le dieran puntos por motivar a otros a imitar su estilo de vida. Al menos yo, no tengo muchas ganas de - intencionadamente - ser otra persona y no quiero que alguien más busque ser como yo. Ni como una fracción, faceta o aspecto mío. Así que simplemente reventé la burbuja, reprimí otro bostezo y corté el teléfono con la esperanza de que ese tipo de contactos sea cada vez más espaciados o, definitivamente, desaparezcan.