14:15

Domingo 10 de Diciembre.
En almuerzo familiar.

Comíamos la exquisita lasaña cruda que hizo mi padre ayer, cuando recibimos una llamada de un X que estaba tomando champaña porque Augusto Pinochet - sí, THE Pinocho - había muerto.

No estoy segura por qué la incredulidad, pero corrí lo más rápido que mi adolorido cuerpecito me lo permitió desde el comedor hasta una de las piezas en el otro piso para comprobar vía televisión si era cierto. Y ahí aparecía clarísimo: A las 14.15 murió Augusto Pinochet. Por lo tanto, en mi euforia, ni siquiera regresé corriendo, sino que grité cual feriante oligofrénica a punto de vender su última lechuga:

SE MURIOOOOOOOOOOOOOOÓ

De pronto, escucho una vocecita que pregunta con terror: "Quién se murió!!!". Claro, no me di cuenta en mi paroxismo, que estaba jugando por ahí Agustín, mi sobrino de casi 4 años. Yo, en mi desatinada aceleración de siempre, lo miro con cara de "niño, siempre recordarás este momento, porque es un hecho histórico y ble" y me tomo todo el tiempo para sobreactuarme, mirarlo a los ojos, acercarme y hacer la pausa efectista necesaria antes de decirle:

Pinochet, se murió Pinochet.

El Agus me mira y responde:

¿Y quién es Pinochet?

Lo amé, por supuesto. ¿Cómo no querer a alguien que no está contaminado?

"En realidad, no es nadie importante, Agus". - le respondí, mientras volvía al comedor a dar la noticia y hacer que el Hospital Militar y la Plaza Italia se instalaran en la mesa.